La primera vez que sentí que estaba viviendo en otro país (por el tiempo que pasé y la sensación de que estaba haciendo vida cotidiana) fue cuando estuve residiendo en Munich.

Tras algunas semanas instalado en la rutina de ir a escribir al centro, había cogido un busbahnhof (un autobús puntual y predecible cual metrónomo) en Marienplatz, echando un último reojo al reloj de carrillón de la catedral, por si sus famosas marionetas se atrevían a ejecutar su aplaudido baile.

Pensando y pensando ya me había plantado en las afueras, en una calle festoneada de casas y edificios bajos que rodeaba el zoológico de Hellabrunn. Cerca quedaba el río Isar, del que escuchaba su lejano cuchicheo. Más que una calle, Schönstrasse semejaba un bosque con un reguero de asfalto encajado en medio. Sentía, que de algún modo, esos días me conocía más a mí mismo.

Fueron días en los que sentía que no solo exploraba otro lugar, sino a mí mismo. Ahora la ciencia ha determinado por qué. Concretamente, un nuevo estudio de Hajo Adam, profesor asistente de administración en la Rice University en Houston, Texas, lo explica.

Su metaanálisis analizó seis estudios que examinaron la "autoconcepto de claridad" de los sujetos, una escala utilizada para medir cuánto se conocen las personas. La escala incluye una serie de doce afirmaciones, como "mis creencias acerca de mí a menudo entran en conflicto unas con otras" o "Paso mucho tiempo preguntándome qué tipo de persona soy".

Al parecer, la claridad del autoconcepto era particularmente alto en las personas que vivían en el extranjero. Libres de las restricciones y expectativas asociadas con sus propias culturas, los expatriados tuvieron más oportunidades para descubrir qué es lo más importante para ellos.

Según el estudio, no importan tanto el número de países en que viven las personas, sino el tiempo que viven allí. "Es mejor vivir 10 años en un país que dos años en cinco países".

Mayor creatividad

Otro estudio de 2010 realizado también por Adam sugiere que vivir en el extranjero e interactuar con muchas culturas diferentes hace a las personas más creativas.

También sentí eso cuando estuve viviendo en Munich. Sobre todo cuando me sentaba a escribir por la tarde en el biergarten en el Englischer Garten, el pulmón de la ciudad. Allí solía abrir mi moleskine mientras degustaba obatzda, una mezcla de mantequilla, cebolla, pimiento y queso camembert, y kartoffelnödel, una pelota blanda y pulposa confeccionada con patata.

Y también me di cuenta de otra cosa: desconocía el sabor de una Augustiner o una Hofbrau, por mucho que leyera sobre ellas, así como estéril me resultan las acepciones de amargo, dulce, salado y ácido sin haberlas catado antes. Hay cosas que sólo se aprenden con palabras. Otras, sólo con hechos.

En 1700, el 17% de la población de Inglaterra y Gales vivía en una ciudad. En 1850, lo hacía el 50%. Hacia 1900, el 75%. Este movimiento social del campo a las ciudades se ha producido en todos los países del mundo en mayor o menor proporción.

Por ello, a partir de la segunda mitad del siglo XVIII, tuvo un otro fenómeno paralelo, tal y como lo describe Alain de Botton en su libro El arte de viajar: “los habitantes de las ciudades comenzaron por vez primera a ser numerosos en viajar por el campo, en un empeño por recobrar la salud de su cuerpo y, lo que era más importante, la armonía de su alma”.

Regreso al Edén

Escapar de la ciudad para internarnos en la naturaleza, pues, empezó a parecerse a un regreso al jardín edénico del que fuimos bíblicamente expulsados. Y probablemente quien mejor ha representado esta idea sea el poeta William Wordsworth, nacido en 1770.

Además de escribir largos poemas elegíacos sobre la naturaleza y las montañas, Wordsworth solía salir a caminar por el campo no solo para estirar las piernas, sino para inspirarse y reflexionar más fluidamente, como los filósofos peripatéticos. En toda su vida llegó a caminar, se dice, unos 280.000 kilómetros, lo que equivale a varias vueltas a la Tierra.

Y el fruto de estos largos paseos por las montañas fueron poemas dedicados a las cosas que se cruzaron en su camino, como A la pequeña celidonia, A una alondra u ¡Oh, ruiseñor! Cuando Wordsworth murió a la edad de ochenta años, en 1850, la mitad de la población de Inglaterra y Gales ya era urbana, pero sus poemas servían para regresar a las montañas.

Como decía el propio Wordsworth, las excursiones por la naturaleza constituían un antídoto para los males de la ciudad: el humo, la congestión, el estrés, la fealdad del paisaje. Como abunda en ello Alain de Botton:

las escenas naturales tienen el poder de sugerirnos ciertos valores (los robles dignidad, los pinos resolución, los lagos serenidad) y, por consiguiente, pueden inspirar discretamente la virtud.

Los paisajes de la naturaleza pueden incrementar la sensación que tenemos de lo sublime, como explica Joseph Addison en su ensayo Los placeres de la imaginación, donde describe el “delicioso sosiego y asombro” que le produce “la vista de un campo abierto, un vasto desierto baldío, descomunales macizos montañosos, rocas y precipicios elevados y una generosa extensión de agua”.

Contemplar estos desafíos de la naturaleza es enriquecedor a nivel emocional siempre y cuando sepamos hacerlo con tranquilidad y parsimonia, tal y como lo hacía John Ruskin cada vez que viajaba: se desplazaba en coche de caballos, nunca cubría más de ochenta kilómetros diarios y, cada pocos kilómetros, se detenía para admirar el paisaje.

El mismo Nietzsche era aficionado a enfrentarse a las montañas como si fueran desafíos filosóficos y solía inspirarse para escribir realizando largas caminatas por las montañas. Para él sólo tenían valor «los pensamientos caminados», así que siempre caminaba provisto de un lápiz y un cuaderno forrado en piel.

Son algunas bondades de la naturaleza. De caminar atravesándola y fijándonos en nuestro entorno. De huir del mundanal ruido. De regresar a los orígenes.

1000 es un número redondo, rotundo, significativo. Una de esas cifras que dan que pensar, que suelen tener un valor especial, recordarse.

Este es mi post número 1.000 en Diario del Viajero.

Una plataforma que me da la posibilidad de comunicarme con ustedes, estar cerca de lo que les interesa, de divertirme escribiendo sobre los temas que más me gustan. Me permite compartir experiencias, formar parte de un equipo fantástico de editores y viajar aún sentada frente a mi ordenador.

Cuando caí en la cuenta de ese número potente, me dije: “éste tiene que ser un post especial” y aunque supe que sería muy difícil resumir más de 2 años de contacto diario, me puse a escribir.

Descubrí que los caminos del viajero se cruzan a menudo con el número 1.000.

1000 son los escalones que hay que subir para conocer el Monasterio, en Petra (Jordania). Después de quedarse sin aliento frente al Tesoro, vale la pena escalar el acantilado para llegar a la cima, no solo por la observación de este magnífico edificio, sino también por las vistas sobre las zonas circundantes.

En el año 1000 (o por ahí) un turista islandés perdido por el Atlántico Norte llegó a las costas de Terranova convirtiéndose en el primer europeo de visita por América. Unos 500 años más tarde llegaría Don Cristóbal con sus charters españoles. Este islandés era Leif Erikson, hijo del explorador noruego Erik el Rojo.

El gran Pelé llegó a marcar más de 1.000 goles a lo largo de su trayectoria como futbolista. Para ver sus camisetas, trofeos y recuerdos deberemos esperar un poco aún. El famoso arquitecto brasilero Oscar Niemeyer está proyectando la “Casa Pelé” que será el justo museo dedicado a un deportista ejemplar.

1000 son las razones para viajar. Entre otras: moverse, conocer, compartir, divertirse, evadirse, aprender, mimetizarse, probar, hacer amigos, comer, comprar, comprender, comunicarse, averiguar, percibir, oler, gustar, palpar, sacar fotos, filmar, entender, saber, peregrinar, andar, navegar, volar, explorar, equivocarse, acertar, imaginar, cambiar, mudar, ir, volver, subir, bajar, aspirar, escuchar, preguntar, percibir, dejar, partir, aceptar, ganar, migrar, pasear, experimentar, disfrutar, gozar, vivir.

En teoría este post iba a tener 1.000 palabras, pero me apiadé de los lectores y creo que lo voy a dejar aquí. Eso sí, sumaré una última palabra...

¡ Gracias !